Matinales I
La mañana es
otra vez
un contratiempo.
Una combustión en el abdomen,
en el pecho, una tormenta seca,
un halo muerto
en la jaula de hueso.
Una pira funeraria en las entrañas,
un estrago habitándome el pescuezo.
Todo el verbo consumido en sí mismo,
que es toda la ruina,
que cabe en una palma.
La mañana
es otra vez
un contatiempo.
